Les coyotes chantent la nuit.

Mer morte, le regard s’égratigne aux épineux.
Effondrée en îlots épars, on glisse nonchalamment, entre, dessus et dessous les pièces du puzzle inachevé.
Et toujours, à droite et à gauche, comme autant d’invitations à l’aventure, faisant concours d’austérité, les arches fragiles affichent le nom du propriétaire. Une simple piste et au bout, sûrement, se trouve le ranch et les cow-boys, de ceux qui se lèvent si tôt qu’il fait nuit, de ceux qui déjeunent en silence sous le grand tipi, de ceux qui conduisent les bêtes et les marquent au fer, une fois à la cuisse, une fois au cou, une fois à la joue.
Les coyotes chantent la nuit pour faire peur aux touristes et ça marche.


C’est beau comme un Sergio Léone sans la révolution.
Sinon RAS :)